En brakke reistes på vidden.
Vinterens storm og sneføik
knaket i tynde bord.
Men tuene rundt stod trauste,
godt, så fik huset bli tue,
dækket av torg og jord.
Morgen og aften stavrer
flokken av mænd fra gammen,
ut av en snetunnell.
Vei skal bygges på vidden.
Stein skal sprænges og kjøres
over de øde fjeld.
Dag-gjængen sitter ved bordet;
trøtte og sultne kom de
utenfra sne og slut.
Bakenfor køigardiner
murrer der mænd som våkner.
Snart skal de tørne ut.
Det lukter av svett og væte
oser av klær som tørker,
damper ramt av en pæsk.
Men salig dufter fra ovnen,
blandt sokker og underbukser,
kaffe, erter og flesk.
Taust blir koppene tømte,
plettene skrapet med kniven,
karene tar sig en røik.
God er hvilen i gammen,
olje og kull er her nokk av,
ute er natt og føik.
Formanden pusler i hjørnet,
radioen skal prøves:
dér tar tonene fatt.
Det hviner og ler og brøler…
Uro i atmosfæren.
Er det de evige stjerner
som roper blandt oss inatt?
Tyren rauter mot nord,
går som en storm gjennem ødets arena,
for at bli rammet med nordlysets lanse,
av himlenes toreador.
Knurrer det grovt og geilt?
Den store Bjørn går av hi.
Sagnet sier han vraker binnen,
kommer der hvite, hårløse jomfruer
over hans sti.
Bleke, kjølige Venus!
Blusser du nu, og mekkrer
angst for den vældige loddne,
segnende bort i et hvin?
Der har vi bølgelængden.
Achtung! Berlin.
En sølvklinger kvindestemme
synger inde i gammen.
Så møttes, elskte, vi to.
Sporløse mil har du vandret,
fandt mig tilslutt her på vidden,
stryker mig stilt over håret.
Du bist die Ruh.
Tassende skritt ved døren.
Uveiret åpnes, og ryker
ind i den blide akkord.
En skindbylt står der og myser,
lappen Per Persen Eira
gyser og får sig kaffe.
Tasser han så til sin hjord.
Utenfor aner vi bruset
av Kvaløy-byen på flyttning,
knittring av tusen bein.
Stritt er det liv de vandrer.
Kvindene åpner på pæsken,
luter sit bryst mot komsen,
smatter så på sin rein.
Dèr er Paris!
Dansemusik som glittrer,
latter og lemmer og attrå,
halvnakne bryster som sittrer,
svøpt i en gylden dis!
Karene gjesper i køien,
kaster den svettende blankis,
bare tørn til!
Søvndrukne står de på gulvet,
æter og drikker i taushet.
Tonene funkler og hisser.
Bølger av ild!
Tiens! Et rop gjennem rusen,
hujet med blodrø læber,
våte efter champagnen!
Trinene vugger bløtt . . .
Det er som om duften også,
legemets valmu-ånde,
kringkastes mot våre sanser,
svimlende vildt og søtt!
Islandstrøien og pæsken
vrænges tungt over hodet.
Tændt blir en løkt.
Gjængen rugger mot døren,
raggete, breie karer
går til sin økt.
Bygge en vei på vidden,
rydde litt land for Norge,
er det de skal.
Liv skal vokse blandt stengrund,
hjem skal lyse mot natten,
øde og kall.
Døren åpnes mot føiket.
Smektende violiner,
kvindelegemers silke
møtes med vintrens sprut.
Brænder to øine i dansen?
Hjem, hjem til vor elskov …
Karene stavrer i sneen.
Stormen sletter dem ut.
Det glittrer blankt i et cykkelstyre.
Nu er det juni og heggeduft.
Og unge jenter har tynde tøier
imellem sig og den lyse luft.
De går på veien med hver sin cykkel.
I taushet vandrer de, to og to.
Men bak dem driver de unge gutter
i søndagsblådress og brune sko.
Og de blir motige: Lån mig cyklen!
Det får de lov til, de unge mænd.
Blå dresser suser langs hvite hegger.
Så får hun cykkelen sin igjen.
Men nu går gutten ved hendes side,
hans djerve plan er blitt kront med held:
han holder taket i cykkelstyret!
Og rundt omkring er det junikveld.
Og hendes hånd er på andre siden,
den gjør et kjærtegn, en liten sving:
vi går og holder i noget sammen!
Og begge later som ingenting.
De går på veiene ganske tause,
med hjertet fyldt av hvad begge vet,
mens næven knuger det blanke nikkel.
O cykkelstyre. O kjærlighet.
Viddens hvinende skarpe blæst
velter sig nedover lien.
Postmanden går med sin blakke hest;
blindet av fokket, tung på sin fot
stavrer han opefter stien.
Uveiret ryker dem rakt imot.
Driver av fyksne synker de i,
kjæmper sig fri,
sliter sig frem over avblåst ur,
stanser et tak mot en is-svulls mur.
Trærne pisker som kôv forbi,
skriker i nød, biter som orm.
Manden skutter sig kall mot føiket.
Ja. Han er storm.
Under presenningen, grå av frost,
ligger de svellende sekker med post.
Inde på vidden går folk og venter,
speider kanhende fra stormslåtte skrenter.
Nytteløst er det at tænke på dem.
Ett må han vite:
Tolv timer mere får han nokk slite;
posten skal frem.
Posten skal frem. Hvad er det for post
som fraktes tungt mot den isnende blåst,
innover viddens hylende øde
land for de døde?
En byrde av lys
høvet det manden og hesten at bære
mot vinternættenes isgrå gys!
Solgyldne tanker, stjernenes sfære,
fred over jorden, storhet og mot,
brusende frem som en ørnevinge
hadde de to fortjent til at bringe
kjæmpende fremover, fot for fot!
Å, dere store ute i verden!
Alt dere talte, alt dere skrev,
bifall i London, seir i Genéve,
pausen som venter den neste gebærden,
hør hvor det skriker i meienes spor
av blytunge, golde, håbløse ord!
Kjend hvor den tilsnedde manden stamper
natten i møte, mot uveir og død,
kjend hvor det stønner fra hesten og damper
det er for dere de går der i stormen,
bringer en byrde av stener for brød.
— — —
Postmanden kjender vel navnene knapt.
Dog: intet de gjorde,
sa eller tænkte, de navngjetne store
som ligger i sækkene her, skal gå tapt!
Lutende går han i stormen og sliter.
Hesten og han — de har ansvar for dem!
Her skal de ligge trygt under duken,
surret til sleden med stivfrossen rem.
Manden og hesten er sunket til buken.
Tar til at kjæmpe, mens snekôvet biter.
Posten skal frem.
Bilen fløi i den svale aften mot bygden.
Midnattsol strømmet med blussende, rødblondt skjær,
skogene langs, til den møtte sin egen glød ved min side,
det blåsende silkehåret, den unge piken der.
Solskinnet lå som en lysende, øm linje
om hendes renhet, den smilende, sky profil.
Slik fløi landet forbi: landet mot hendes læber,
marker og skoger mot hendes lys, hendes hår, hendes smil.
Til menskene kom vi. Nybrott smilte imot oss,
hus flammet i solen med glinsende, gule bord.
Karene hvilte på spaden, ungene stod ved grinden.
Den yngste blev løftet på arm av en vinkende mor.
Hvad hændte der mig? Hjem lyste i ødet,
hesjene åndet i kvelden, elvesus sang.
Livet stod stilt og grodde, angst av vekst og sødme;
en blakk hest paa tunet, et barn på en kvindes fang.
Alt, alt var mitt eget, hjertet suste som elven,
duftet som høi i kveldsol, drømte som skog og hei;
kommende dager hvisket, her, her er livet,
en stum sang av lykke; en stillhet ... Jeg elsket dig.
Her ga vi op, vi blåøide mænd, imot ødet.
Vi som i slit
vristet av storhavet liv og av fjeldskrenten grøde,
vandt ikke dit.
Ensom er vidden med natten og stormen og frosten,
gold er dens jord.
Rykende snekorn, sådd av den isnende blåsten,
kornet som gror.
Her i den natten må livet gå under i jammer.
Himlene selv
styrter med nordlysets blodige, truende flammer
nedover fjeld.
Brast der en latter mot viddenes stivnete hulken,
jublende fri —
lappenes folk der de joikende suser i pulken,
livet er de!
Fremmede var de, med ukjendte tegn på sin pande.
Veien mot nord
fulgte de dog, og det frysende, fattige landet
tok de til bror.
Ingen som de til at møte den dræpende himlen,
lide og le.
Seige som elgen, dirrende vâre som simlen,
stille som sne.
Ilden er tændt i de blåsende, tilsnedde telter.
Flammenes skjær
rødmer mot ljoren hvor stormkastet grånende velter;
hjemmet er her.
Utenfor bruser som akrer i blæst gjennem egnen;
men i et sprang
flykter dén akren, den stormrappe, dirrende reinen,
fri, som en sang.
Stilt som en skygge smyger en mand sig mot hjorden;
vælger et dyr,
kaster sig frem mot den steilende, susende horden,
lassoen flyr.
Lynsnart med kniven flår han det snehvite skindet;
brændende glød
står som en blånende, blodigrø regnbuehinde
opp av dens død.
Flammende blod — stig opp og bli sol gjennem våren!
Ja i sin drøm
skimter de havet en funklende, brusende morgen —
hjorden på svøm!
Sammen med sneen når de den blånende fryden.
Sommeren lang
øiner de drømmenes vældige raide mot syden,
skibenes gang.
Men skimrer der nysne på Gaisernes herlige skrenter,
blændende hvit,
da vet deres længsel at kulden og armoden venter,
da må de dit.
Da blir de flammen, næret av villmarkens smerte,
stolt i sin glød —
å ensomme vidde — de er ditt levende hjerte,
de i sin nød!
Skrek der en varg i det vældige, isnende ødet,
blodig på rov, —
smiler en kvinde, bøiet mot barnet på skjødet:
Mors barn — sov . . .
Høit over landet staar stjernene, frysende fjerne;
natten er klar;
men bålet i teltet er også en luende stjerne;
den er et svar.
Over de hvite øder gikk mine skispor.
Dag fulgte dag.
Sol glittret i livløsheten.
Harde stod i det kalle lyset
blændende høidedrag.
Ned fra de skinnende, døde vidder
kom jeg en kveld.
Pigget mig nedover frosne elven.
Anarjokk smøg sig i kjølig kveldsol
blandt isblå fjeld.
Skiene suste sin sang mot skaren
endnu engang.
I gryets frostrøk; i middagssolen,
i nordlysskimret, i månekulden —
den samme sang.
Det hvite ødet, det strenge lyset
langs himlens rand . . .
Da bruste frem fra den bleke sneen,
en glød som danset, en blå, blå funke
av åpent vand!
En råk i isen, et sus som nynnet
om vår og liv.
Det fosset stridt over stein derute.
Små bølger slængte sit kyss mot bredden,
hvit, kall og stiv.
Å liv som våkner, å vand som lever
her skal ske mer:
Her seiler svanene ned på råken,
her går en elvebåt utfor stryket
i sommerveir!
Men nuet selv, uten alle løfter,
er nokk, er nokk:
Det blåner, glittrer og ler og skjælver.
Ens eget hjerte går opp som råken
i Anarjokk.
Å hjerte fyld dig og strål tilbake
med evig lys!
- - -
Der fins en sten som tar glød av dagen
og funkler endnu, når alt er sluknet,
i mørkets gys.
Slik skjælver skjønhetens jubelsmerte,
ung, vild og blå.
Å liv, jeg vet at når jeg er sluknet,
der står et lys fra mit døde hjerte:
Alt skjønt jeg så!
Så kom det, det hellige sognebud, —
budet i natten som ikke kan vente.
Presten er rede: Hjælp mig, o Gud —
ung er din tjener . . . Velsign sakramentet.
Avsted! Det knittrer i oljeklær,
det stamper av røiserter nedover bakken.
Natten er belgmørk; der suser et veir . . .
Stormkastet biter surt gjennem frakken.
Det ånder fra motoren, kvalmende hett,
den søtlige, fettede oljelukten;
og i det pustet vet han med ett:
sjøen går skumhvit utenfor bukten.
Så står de fra. Det hviner i taug
mens skøiten styrer sig ut i blæsten.
Det vasker om siden, det sprøiter om baug.
Natten og ødet står kallt om presten.
Stort er at fare med Herrens bud,
ordet og nåden og morgenrøden:
Han som er sjøens og stormenes Gud,
sender sitt evige havblikk i døden.
— — —
Odden er rundet. Fjorden står på.
De stiger og stamper, hugger og slingrer.
Han raver på dækket, hvor skal han gå, —
griper om masten med frysende fingrer.
Det fråder om rækken, det driver med sprut,
han prøver at smile, prøver en salme;
men ordene kvæles, vil ikke ut,
svulmer i svælget som dødelig kvalme.
Håret er faldt som en svettende tjafs
over det stive, stirrende blikket
Der stiger en dønning — nu bær det tilhavs, —
han kan ikke mere, han orker det ikke.
Der suser en avmakt, en død i hans kropp,
han kjæmper, fortæres, svimler i suset . . .
Han sjangler til rækken, der kaster han opp,
synker så sammen ved styrehuset.
Det pikker på glasset: Du får gå ned.
Det friskner; og dér er du bedre faren.
Han lyer i ørske, og krabber avsted.
Syk indtil døden når han lugaren.
Der velter imot ham en tyknende os,
stanken fra kjølsvinet, klær som skal tørke,
fettet fra støvlene, åpnet ansjos,
halmen som mygler i køienes mørke.
Tætt under lampen sitter en gutt,
rolig og sindig iferd med at skaffe.
Han smører en fuldvoksen brødskalk tilslutt,
nikker til presten, og skjænker sig kaffe.
Han finder en køi og synker ihop —
Han kan ikke for det, jamrer og klynker.
Han hater sig selv og sin råtnende grop —
Rullingen øker, stiger og synker.
Gutten derborte biter en skrå,
reiser sig, breier over ham trøien.
Så falder en susende sløvhet på.
Timene går. Det stønner fra køien.
Da dunker i døsen stampende trin,
så stanser de ved ham, han hører en stemme.
Nu får du våkne, nu går vi ind . . .
Han nikker til svar; forstår de er fremme.
En endeløs pinsel at karre sig opp,
et kryp som svaier i ørske på bunden …
Han er bare sløvhet; har ikke kropp, —
blikket er tomt; det sikler fra munden.
Han stiger på land; smått går det, smått,
han føler i kvalme, sanseløs svimmel
stranden og jorden stå som et brått
opp mot den susende, svarte himmel.
Fremme tilslutt. Han sætter sig hen,
ringet av gråt, til den døende manden.
Det suser og kvalmer, det kommer igjen . . .
Han reiser sig opp, med koldsved på panden.
Å bittre, fortvilete skjændsel og gru —
likblek står presten ute på trammen.
Han hvisker en bøn: Du må hjælpe mig nu!
Han retter sig; biter tændene sammen.
Men inde i stuen er det blitt stilt.
Der strømmet en fred som fra stjernenes øde.
Det lyser fra sengen, forklaret og mildt.
Rolige står de, rundt om den døde.
Han stirrer: Slik endte mitt sognebud.
Der stiger et støn, en hjælpeløs klages …
Han vet bare ett: Forkastet av Gud — — —
Skøiten tar ham tilsjøs, da det dages.
— — —
Men det kan hænde at i din skam,
mer end en søndag i kappe og krave,
skal du bli husket som tjener, av Ham —
Han som er stormen og vælden og havet.
Solen! Solen er hos oss! Soløiet står over fjeldet!
Dagenes lysbål på jorden er tændt av dens luende glo!
Reinflokken inde på vidden veiret den først og de løftet
sneete muler mot lyset; kjendte de da i sitt blod
glød av dens flammende seier? dvergbjerkens sus over mosen,
Magerøysundet som blånet en vårdag om hjorden på svøm?
Menskene kjendte det! Soløiet, kilde til livet,
stig du med løvlyse skoger og bølgende græss mot vår drøm!
Fjordbåtens matte lanterner var farvenes glød gjennem vintren!
Men solskibet står over himlen fra sør mot den skumrende kai,
med flommende lyssprøit om baugen, og kjølstripen glødende akter
til ankeret går som et lys-skred, en blussende midnatt i mai!
Langt er det dit. Å, men håbet vælder sin lysglans imøte,
håbet, vår ensomme solglød i frysende fattige kår,
stråler blandt snefonners kulde, ånder sin varme på døden.
Slik hjælpes de fremad i mørket, våren av længselens vår —
Frossen er lyshimlen længe. Da tiner en tone en soldag,
bækken, den motige, første! med bristende, glassklinger lyd!
Over den svarer en kilde: et skjælvende fuglefløit perler,
en råk i den lydløse kulden, og livet kan flomme fra syd!
Det yrer av kvitter i solen, et leende tøbrudd av lyset,
stær leker om rømalte løer, ærfugl om blånende bukt!
Så hvitner der vinger i himlen, det klinger av sølv gjennem kvelden,
høit, mot Novaja Semlja, går svanenes skinnende flukt!
Å våren! våren på jorden! Det glittrer i veienes væte,
hestelort gløder i solen, fra sydende sneslaps og jord,
klistres som løvetandstråder mot sabbende, dyvåte støvler,
det er som vi klamres mot mulden: kom nær mig, føl at det gror!
Lysmatte, tomøide går vi, ett med de livtunge kræfter,
segnende salig i kroppen av groluftens sugende veir.
Rødmer der jenter langs veien? Den vældige elskeren, solen,
kysset dem vergeløst nakne bak vinterens raggete klær.
Alting er rede! Mot havet gikk sisste trassige isflak;
sneen er ætset fra marken av soldiglens kokende guld.
Lyset går nærmere jorden, brusende som mot et møte;
et funklende lys-ekko klinger, det grønnes av græss over muld!
Endnu er løvet i mørke, tier når solropet kalder,
med mumlende, uløste længsler fra knoppende skoger og kratt.
Da pludselig ruller en stormflod av skinnende lys over jorden;
løvet, det jublende svaret, sprang frem på en eneste natt!
Å vældige, evige soldag som luer fra jorden og himlen,
det driver fra midnatt til midnatt i sanseløs, strålende rus!
Laksene lyner i solen fra elvenes glittrende sølvflod,
skriket av måkene blinker over de hvitmalte hus!
Humlenes sang går gylden blandt myllrende, duftende blomster,
skogene skyter som jungler, det glinser og gløder og gror.
Livsmilliardene yngler i sittrende, dampende hete.
Alt lever! Når sol går i havet, blir graven dens blussende mor.
Så møtes i solen ved midnatt mensker på lysende voller;
kyss brænder, næver blir knuget i dirrende, sødmefyldt gys!
Himlen og vollen og sjøen synker bak lukkete øine;
der brister en lykke i blodet av flommende, rødmende lys.
Huden blir vævete stråler, pulsene skinnende floder,
det flyter av soler mot solen, skjælvende, favnende hett.
Det er som en klode kan fødes i glødende, groende lysdis.
Solen og landet og livet og kjærligheten er ett!
Her, hvor i øde dager villmarken ruget streng,
lyser et hus i solen, duver der voll og eng.
Her, hvor vargene sveltet, tæmte et menske mulden,
og brød kan han gi til sine, rundt lampen i vinterkulden.
Her har han slås med jorden, slås for sit arme liv,
nævene sved om spettet, ryggen hans verket stiv.
Arret og brudt og flænget lå brottet tilsist i skogen.
Da strøk han over den slagne det tunge kjærtegn av plogen.
Ensomt blev det mot vintren. Langt over snedækt hei
frem til nærmeste nabo med føik og fonner til vei.
Ild slapp de opp for engang. Dagene isnet sorte.
Så fikk han gå for at låne. Fire døgn blev han borte.
Dog, var det ødt i skogen — i slit og søvn var de to;
med sovende småbarn om sig, gikk de mot kveld til ro.
Utenfor hven vel mørket. Da var det godt at kjende
den søtlige barnelukten, det nære pustet fra hende.
Elve blåøide unger vokste på fattig jord;
tre tok tæringen med sig i sveltens og frostens spor.
Resten fikk nybrotts-toet. Nye akrer og enger
viser det land de pløide; og dog har de pløid det længer.
Større nybrott for landet end det som dyrkes med plog,
pløides av barneøine mot blånende fjell og skog.
Viddene lå som døde; intet levende så dem.
Nu falder det dagblå lyset av skinnende øine på dem.
Nu er de liv i livet, et vældig, susende hjem;
nu er de med i Norge, øinene kaldte dem frem,
fjellene, skogen, myren, det minste blinkende vandet …
Lyset fra slike øine — det er lys over landet.
Et usselig hus på stranden;
storm står igjennem, fyker med sne.
Et kvindfolk ser på to bleike barn;
stønner; snart blir det tre.
Fjorden og fjeldene gråner omkring.
Her skal du leve livet.
Manden er vækk, på fiske;
«sjøen er svart», var alt som blev meldt …
Hun ligger på sengen, svettende kvalm.
Der jamrer to barn av svelt.
Så får hun heller friste;
hun krabber sig opp, i en smerte-ri.
Garnet satte hun ut igår;
et kok kan det kanske bli.
Hun stavrer sig ned mot fjæren;
segnende skyver hun båten ut;
ror; og trekker de tunge garn
i drivende, iskall slut.
Da, i det ville slitet
synker hun brått ihop med et skrik.
Veerne sprænger og sliter isund.
Sæl var den som lå lik.
Hvit er hun strakt i båten,
på leiet av bundvand og fiske-slo.
Indunder stakken, svøpt i en flik,
klynker et barn i blod.
Fjorden og fjeldene gråner omkring.
Her skal du leve livet.
Nu brænder hatet i vårt land.
Der stryker lavt en giftgul ild,
men gnister skyter opp i brand:
Slå til!
Da svarer vi med væbnet vern,
med løftet arm, med glimt av jern!
Her rummes ikke tvil: Kom an!
Jeg elsker dig, mitt land.
Du sa: Mitt land …… Å, arme sind!
Dets nød, dets kval, dets gråt blev din.
En øde strand, et havtungt sus,
små arme hus, —
der er ditt hjem; gå ind!
Du sa: Mitt land! Der sank i sne
en skogskar under veltet træ.
Du sa: Mitt land! I natt og grøss
står fiskerskøiten ut tilsjøs.
Hvem nekter at gå med?
Mitt land! Der strækkes svulne frem
to kvindfolknæver, rø og ru
av stein og skog, av mark og ku,
med arr fra slit i fattig hjem.
Så si: Jeg elsker dem.
På ishavskuten står en mand;
i næven sår; i såret spækk.
Taus hugger han en finger vækk.
I blodet ditt skar der en brand,
da sjøen spylte hans av dækk?
Du sa: Mitt land!
Mot oljeblink i svarte hjul
står en hvis sind er savn og tross,
med huden klam og gusten gul.
«Slik blev mitt liv». Han hater oss!
Mitt land, dog din! En klang, en del
av Norges bitre, stride sjæl.
Mitt land! Umenskelige krav!
Det er hver stein av Norges jord,
det er hvert liv på fjeld og fjord:
Oss skal du holde av!
Det er at slite hjertet ut,
og fylde plassen for dets glød,
for egen lyst, for egen nød, —
med nakne berg og storm og slut.
Men kan du dèt, vandt du din rett!
Da skal du reise dig med ett,
med sverdet færdig i din hånd,
med hat mot hatet, i din ånd,
og stirre over hav og hei,
og si: Hvem hater mig?
